Nem préselődik vers, mint gyémánt
nagy nyomás alatt,
az egykor volt feszültségből ma már
gőz sem maradt.
Csak vonulnak a napok, hetek
számolatlanul,
és bár az ember nem beteg,
a múltból nem tanul.
Verset írni kell.
Anélkül élni nem lehet,
ha nincsen vers, az éned az,
ami végül eltemet,
ha szörnyálmok, képzelgések
nem így jönnek elő,
majd lesznek még szörnyű éjek,
hogy megfagy a velő.
De verset írni puszta önterápiából
talán nem is szabad,
mert mit ér, ha téged ápol,
ám mást nem ér el szavad?
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése
A megjegyzés jóváhagyás után kerül megjelenítésre.