rajta ragyog a sárga virág.
Ott fekszik levetve a földre.
Némán sikoltoznak a fák:
"Ez vár ránk is: fűrész, balta",
szól egy síri, korhadt hang.
"Ágakat az tör, aki akar ma.
Bokor, fa lennél? Az nem rang."
Sárga virágok lent a sárban.
Miért törted le, ha nem viszed el?
Egyedül voltál? Többen? Párban?
Még hány törzset törsz majd el?
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése
A megjegyzés jóváhagyás után kerül megjelenítésre.